根火腿肠，剥了皮从门缝塞进来，“吃吧，别等了，你老头不会回来了。”
阿黄没碰那火腿肠。它退后两步，回到藤椅旁边趴下，把下巴搁在前爪上，眼睛还盯着院门。
老孙头摇摇头，推着车哐当哐当地走了。
赵婶中午又来了一趟，这回端的是一碗热汤面。她看见火腿肠还在门槛边上，捡起来看了看，叹口气，扔给了巷子口那条花母狗。花母狗叼着火腿肠欢天喜地跑了，赵婶望着它的背影发了会儿呆。
“阿黄，”她蹲下来，把面碗往阿黄跟前推了推，“老李叔走那天，我就在跟前。救护车来的时候，你扒着窗户叫，那个惨呐……医生说是肺上的毛病，拖了好几年了，他一直扛着不去医院，说是怕没人喂你。”
阿黄抬起头，看着赵婶的嘴一张一合。它听不懂那么多话，但它听得出赵婶声音里的那种味道——跟老李最后那段日子咳嗽的声音有点像，沉沉的，闷闷的，带着一点潮气。
“他走之前跟我说，‘赵家妹子，阿黄要是饿了，你给口吃的。它不挑，剩饭就行。’”赵婶的嗓子像被什么东西堵住了，“我说你放心，饿不着它。他才闭上眼。”
阿黄把脑袋凑过去，蹭了蹭赵婶的手背。赵婶的手背湿了，热乎乎的。阿黄舔了舔，咸的。
“你说你这狗……”赵婶拿袖子抹了把脸，站起来，“吃面！我看着你吃。”
阿黄看了看面碗，又看了看院门。它站起来，慢吞吞走到碗边，低头吃了几口。赵婶就站在旁边看着，直到它吃完了，把碗收走，走之前又在它脑袋上揉了两把。
“明天婶子还来。”
赵婶走了。院子里又安静下来。阿黄在藤椅旁边转了两圈，最后侧着身子卧下来，脊背贴着藤椅的腿。这样它就能同时感受到两个方向——一个是院门的动静，一个是藤椅上残留的老李的味道。
下午起了风。风从护城河那边刮过来，带着水汽和鱼腥味。阿黄知道护城河。老李以前天天带它去。春天看柳絮，夏天找树荫，秋天踩落叶，冬天在冰面上看人滑冰。老李走路慢，阿黄就走两步停一步，回头等他。老李就骂：“你个傻狗，走你的，我丢不了。”阿黄不听，非要等。
现在它也在等。只是这回等得有点久了。
风把院子里的落叶卷起来，打着旋儿往天上飞。一片银杏叶不偏不倚落在藤椅上，阿黄跳起来把它叼走，放到藤椅底下。又一片槐树叶飘过来，它又叼走。它忙活了一下午，来一片叼一片，叼到最后
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