老夫子的眼眶红了。他伸出手，握住了墨尘的手。墨尘的手很凉，但这一次没有发抖。
“你不需要问能不能。这里是你家。”
墨尘的眼泪掉了下来。他低下头，看着老夫子的手——那双粗糙的、布满老茧的、指甲缝里永远有洗不掉的泥的手。这双手搬过沙发，救过猫，挡过洪水，拆过炸弹，抱过哭泣的人，也握过无数双颤抖的手。现在它握着他的手，紧紧的，像怕他跑了。
“哥，我不想当创作者了。”墨尘抬起头，看着天空。天很蓝，云很白，有一只鸟在天上飞，自由自在的。“我想当观察者。看着这个世界，看着你们，看着故事继续发生。不插手，不修改，不控制。只是看着。”
“那你就当。”老夫子笑了，“没有人拦你。”
墨尘也笑了。这是他很久以来第一次笑。不是苦笑，不是嘲笑，是真正的、发自内心的、像一个孩子终于放下了沉重的书包时的笑。
他们走回了柳巷。所有人还在那里，还在笑着，哭着，拥抱着。阿明看到墨尘回来了，愣了一下，然后朝他走过去。
“墨尘。”阿明站在他面前，“你知道你曾经把我考试的分数改成了不及格吗？”
墨尘的脸白了。
“但我现在原谅你了。”阿明伸出手，“因为老夫子说过一句话——‘病人需要的是医生，不是仇恨。’你病了，现在好了。好了就行。”
墨尘看着阿明的手，看了很久。那只手很小，很瘦，手指很长，像一个钢琴家的手。他握住了那只手，握得很紧。
“谢谢你。”墨尘说。
“不客气。”阿明笑了。
零走过来，站在墨尘旁边。她没有说话，只是伸出手，握住了墨尘的另一只手。墨尘站在柳巷中间，左手被老夫子握着，右手被零握着，面前是阿明，身后是大番薯。他被这些人包围着，像一棵被移栽到肥沃土壤里的树，根还没有扎稳，但已经感受到了泥土的温度。他不知道自己能不能活下来，能不能在这里扎根，能不能长出新的枝条。但他知道，他想试一试。
阳光从柳巷的上空照下来，照在每一个人身上，暖洋洋的。老夫子看着这些人，心里涌起一股说不清的平静——不是大功告成的激动，不是如释重负的轻松，而是一种更深层的、更持久的、像大地一样的平静。他知道明天还会有新的问题，后天还会有新的挑战，下个月还会有意想不到的麻烦。但他不怕了。因为他不是一个人，永远不会再是一个人了。
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