人围坐在餐桌前吃饭，热热闹闹的，但门是关着的，他进不去。
他转过身，朝柳巷外面走去。脚步声很轻，但老夫子还是听到了。
“墨尘。”老夫子在后面喊了一声。
墨尘停下脚步，但没有回头。
“你要去哪里？”
墨尘沉默了一会儿，然后说：“去该去的地方。”
“哪里是该去的地方？”
墨尘没有回答。他继续往前走，走出了柳巷，拐进了巷口那棵老柳树的阴影里，阳光照不到他了。他的背影在阴影中渐渐模糊，像一个正在消失的、快要被时间抹去的印记。
老夫子松开陈小姐的手，把向日葵递给她。“等我一下。”
他追了上去。
墨尘走得不快，老夫子很快就追上了。两个人并肩走在回家的路上——不，不是回家，是走在离开柳巷的路上。墨尘没有家，他住在上层空间的工作室里，那里有他的显示屏、键盘、数位板，还有那面贴满便签的墙。那是他的地方，但不是家。家是有温度的地方，是有人等你回去的地方。没有人等他，他也没有人可等。
“墨尘，你为什么要走？”老夫子问。
“因为我留在这里不合适。”墨尘的声音很平静，平静得像在说一件与自己无关的事，“我是墨尘，是曾经想控制你的人，是制造洪水的人，是想用催眠术让你变回背景板的人。他们不恨我，是因为他们不知道。如果他们知道了，他们会恨我。”
“他们不会。”老夫子说，“因为我不会让他们知道。”
墨尘停下了脚步。他转过头，看着老夫子。晨光从云层的缝隙里漏下来，照在老夫子的脸上，他的脸是金色的。墨尘看着那张脸，想起了父亲——那个创造了这一切的老人。他想起父亲最后一次跟他说话的时候，也是这样的光，也是这样的角度。父亲说：“墨尘，你不是我的工具。你是我的另一个儿子。老夫子是老大，你是老二。你比他早出生了几年，你替他承担了太多。”
“哥。”墨尘叫了一声。这是他第二次叫老夫子“哥”，第一次是在零的办公室里，在那些眼泪和拥抱中，声音很小，小到只有他自己能听到。这一次声音大了一些，但还是很轻，像怕惊醒了什么。
“嗯。”老夫子应了一声。
“我能留在这里吗？不是以创作者的身份，是以……弟弟的身份。我不想再控制任何人了。我不想再写剧本了。我只想……活着。像你们一样，活着。”
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