没画完。”他的声音停了一下，画笔又往前送了一毫米，悬在画布上那双眼睛的瞳孔上方。
“然后电话响了。有人告诉我，你爸走了。我把电话挂了，放下画笔，走到窗前，看着那棵柳树。柳树的枝条在风里摇，像一个人在挥手。我在窗前站了一整天，没动。天黑的时候，我回到画架前，把那幅画撕了。撕成了碎片，扔进了垃圾桶。第二天早上，我又捡回来了，拼了一个晚上，拼不回去了。碎片太多了，纸也脆了，一碰就碎。我把它烧了，烧成了灰，撒在了柳树下。”
老夫子的眼泪在眼眶里转。他想起柳巷那棵老柳树，树干很粗，树皮裂开了很深的缝，枝条垂下来，像一个人在低着头哭泣。树下的泥土是黑色的，湿润的，每年春天会长出很多野草，开很多小花。那些野草和小花，是不是父亲的骨灰变的？是不是父亲的画布变的？是不是父亲的生命力在泥土里继续活着、继续生长、继续开着那些没人看见但依然倔强绽放的花？
周老转过头，看着老夫子。他的眼睛红了，但没有哭。他这一辈子哭得太多了，眼泪早就流干了。
“老夫子，我不画了。画不完了。不是画不完，是不敢画完。我怕画完了，就再也见不到你了。”周老把画笔放了下来，搁在画架边缘，笔尖上的颜料慢慢渗进木纹里，留下一道深蓝色的、像泪痕一样的印记。
老夫子蹲下来，跪在周老面前，仰着头看他。“周老，你画得完。你一定能画完。因为我不会走。我会一直在这里，在你面前，在这个屋子里，在这个城市里，在这个世界里。你什么时候想画，我什么时候来。你画不完，我陪着你画完。”
周老的手在发抖，嘴唇也在发抖。他伸出手，摸了摸老夫子的脸，手指从额头滑到脸颊，从脸颊滑到下巴。他的手指很粗糙，指尖有厚厚的茧，被颜料浸透了的茧，红的、黄的、蓝的、白的、黑的，像一幅微型的抽象画。
“老夫子，你会投反对票吗？”周老问。
老夫子愣了一下。这个问题，本该是他问周老的。现在周老反过来问他。
“会。”
“为什么？”
“因为我不能让这个世界格式化。不是因为我想活着，是因为很多人想活着。方老师、林姨、赵老师、孙老、陈老、你、王厂长、吴老、钱老、李老、高老、秦老。还有阿明、大番薯、小月、老张、小王、林姐、瘦猴、陈小姐。还有小葵，还有那棵老柳树，还有这间屋子，还有你画了一半的这幅画。它们都该活着，不该被删掉。”
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