里，在月光下，在潮湿的、咸腥的空气中。但那时候的墨尘是冷静的、克制的、戴着面具的。现在的墨尘不一样了，他的面具碎了，露出下面那张疲惫的、痛苦的、像被什么东西啃食过的脸。
“老夫子，我有话跟你说。”墨尘的声音沙哑得像是用砂纸磨过的，但每个字都很清楚，像钉子钉进木板。
老夫子转过身，面对着墨尘。两个人之间隔着三步的距离，三步，一米五，几块地砖。但这几步路，走了太多年。
“你说。”
墨尘低下头，翻开那个笔记本。纸张已经泛黄了，边缘脆得像薯片，翻的时候要很小心，稍用力就会碎。他的手指在纸页上轻轻滑过，像是在读一本盲文书，用手指“看”那些字。
“老夫子，我一直以为我是创作者。是这个世界的‘神’。我创造了你，创造了阿明，创造了所有人。我以为我有权利决定你们怎么活、怎么死、怎么爱、怎么恨。”墨尘的声音很轻，轻得像在自言自语，“但我错了。我不是创作者。我也是一个角色。”
老夫子的瞳孔放大了。“什么意思？”
墨尘举起那个笔记本。“这个笔记本是你的父亲留给我的。不是给我的‘创作者’身份，是给我的‘墨尘’这个角色。他在笔记本的最后一页写了一句话——‘墨尘，你不是我的工具。你是我的另一个儿子。老夫子是老大，你是老二。只是你比他早出生了几年，你替他承担了太多。’”
墨尘的眼泪掉了下来。他没有擦，就让眼泪顺着脸颊往下淌，滴在笔记本上，洇开一小片深色的印迹。那印迹像一朵花，在泛黄的纸页上慢慢地、慢慢地绽放。
“我是他的儿子？我也是他的儿子？”墨尘的声音在发抖，“那我不是你们的敌人？我不是老夫子的敌人？我不是任何人的敌人？我是他的家人？”
零走到墨尘面前，伸出手，拿过那个笔记本。她看着那行字——墨尘用手指过的那行，字迹很潦草，写得很急，像是有人在追赶，像是在说“来不及了，快写”。但每一个字都清清楚楚，像刻在石头上的碑文——“墨尘，你不是我的工具。你是我的另一个儿子。”
零的眼泪又掉了下来。她今天哭得太多了，眼睛已经肿了，鼻头已经红了，眼泪还在流。她把笔记本合上，抱在怀里，像抱着一个婴儿。
“墨尘，我们都是他的孩子。”零的声音有些哽咽，“老夫子是老大，你是老二，我是老三。我们不是敌人，我们是兄妹。只是走散了太久，久到忘了彼此的脸。”
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