来了，够用的。”
“那不一样。你的奖学金是留着交学费的，不能乱花。”
“妈——”
“吃饭吃饭，菜凉了。”邱母又给她夹了一筷子菜，把话题岔开了。
邱莹莹没有再争。她知道母亲不会改变主意，就像她知道自己不会放弃让母亲过好日子的念头一样。她们母女俩在某些方面很像——都固执，都为对方着想，都不擅长说出自己真正想要的东西。
吃完饭，邱莹莹洗了碗，收拾了厨房。母亲坐在沙发上看春晚，她窝在旁边刷手机。
微信里有很多人发来新年祝福，有群发的，有单独发的。她一一回复了，复制粘贴“新年快乐，万事如意”，没有任何区别对待。
除了一个人。
蔡亦才发来的消息不是“新年快乐”，而是一张照片。照片里是一扇很大的落地窗，窗外是城市的夜景，万家灯火，烟花在夜空中绽放，像一朵朵金色的花。
下面配了一行字：“我家窗外的烟花。你那边能看到吗？”
邱莹莹走到窗边，拉开窗帘。老街上空也有烟花，但没有照片里的那么密集、那么盛大。这里的烟花是零零散散的，东边一朵西边一朵，像被风吹散的蒲公英。
她拍了一张照片发给他：“能。没有你家窗外的好看。”
他秒回了：“你家的好看。”
邱莹莹看着这五个字，不知道该说什么。她的窗外是老街破旧的天际线和零零散散的烟花，他的窗外是城市最繁华地段的万家灯火。他说她家的好看——她知道这不是真的，但她知道他想说的是什么。
“新年快乐，蔡亦才。”她发了这条消息。
“新年快乐，柠檬。”他回了。
邱莹莹看着“柠檬”两个字，嘴角翘了起来。她想起他第一次叫她柠檬的时候，她觉得他在取笑她。现在她不觉得了。现在她觉得，那是他给她起的、只属于他的称呼。
别人叫她莹莹，叫她小邱，叫她同学。
只有他叫她柠檬。
她抱着手机，靠在沙发上，窗外的烟花还在断断续续地响着。母亲在旁边打起了轻微的鼾声，春晚的声音调得很低，像背景音乐一样若有若无。
她给蔡亦才发了一条消息：“你什么时候回学校？”
“初六。”
“这么早？”
“嗯。公司有事。”
“哦。”
“你想我了？”
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