敲封面，像在跟八年前的自己确认什么。
“沈墨，我不急。”
他低声说话，呼出的白气在窗玻璃上洇了一小团雾。
“让你再多温一温那张照片。等你在松山机场以为能走的那天，我再把‘晓棠问爸爸何时回家’这句话，当着你的面念出来。”
窗玻璃上的白雾慢慢散了，露出外面灰蓝的天。
而高雄盐埕区的阁楼里，林默涵正把那本《唐诗三百首》合上，指腹无意识地摩过书页夹层里空出来的那一道浅痕——今早他翻书时忽然发现，夹了三年的女儿照片，不在了。
他先在书页里又摸了一遍，又去摸西装内袋、贸易行办公桌抽屉、车座夹缝，动作很轻，轻到陈明月在楼梯口站了好一会儿他都没察觉。
等他终于抬起头，脸色是那种把惊怕咽回肚子里、只余一点发白的平静。
“明月，”他声音放得很低，低到像只说给阁楼斜顶听，“钱包，可能丢在西门町了。”
陈明月没慌，走过来把铜簪轻轻一磕，那声脆响比昨夜更短、更急。她只问了一句：“里面有晓棠的相片？”
“嗯。”
林默涵垂眼看着自己右手虎口那道旧痕，拇指慢慢蹭过去，蹭了两次，停住。
阁楼油灯没动，可他后颈那点从昨夜就没散的寒意，这回终于落成了实感。
不是风。
是海那头有人翻了旧档，有人听了晋江腔，有人正把女儿的名字，一点点从一张照片上，读成了收网的绳结。
他慢慢把《唐诗三百首》放回暗格，合上暗格木板时，指节在木面上轻轻叩了一下，和圆山旧楼里魏正宏敲黑皮本的那声，隔着海峡、隔着晨雾，遥遥叠在了一起。
窗外高雄港的汽笛远远响了一声。
那一班本该寻常的秋日早晨，忽然有了绳绷紧前的、极细极细的颤。
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