熟的鸡蛋黄，是老李以前常给它做的那种——老李自己吃蛋白，把蛋黄留给阿黄。王奶奶在旁边看着它一口一口地舔，舔着舔着忽然停下来抬头看院门，仿佛刚才那阵风里夹着某个熟悉的声音。
然后它低下头继续吃。
王奶奶别过脸去，拿袖口擦了一下眼角。她把空碗收起来的时候，弯腰看了看藤椅底下的叶子，自言自语道，“这狗怕不是成了精了，还知道捡叶子回来。”
这是第十七碗粥。王奶奶记得很清楚。老李走后的头几天没人给阿黄做饭，它什么都不肯吃——巷口包子铺的老周扔了两根肉骨头在门口，阿黄连闻都不闻。王奶奶给它倒了半碗剩饭，放到馊了它也没碰。后来有一天傍晚，王奶奶端着一碗小米粥过来，蹲在阿黄面前说，“阿黄，你吃一口，就当是替他吃。”阿黄看了她好久，好久是多久王奶奶说不清，大概是整条巷子的路灯都亮了那么久。然后它低下头，把粥吃完了。从那天起，王奶奶每天端一碗粥过来，阿黄每天吃一碗。一人一狗之间，有一种比约定更牢固的东西——那东西叫“替他活下去”。
她把空碗放在门口的石墩上，没有急着走，在门前的石墩上坐下来，从兜里掏出一把花生，慢慢地剥着吃。阳光从梧桐树的枝丫间漏下来，落了一地碎金。巷子里很安静，安静到能听见花生壳被捏碎时细微的咔嚓声。
“阿黄，你还记得那年冬天不？”王奶奶一边剥花生一边说，语气像是跟一个老朋友唠家常，“那年雪下得特别大，把巷口的电线都压断了。停电停了一整天，老李怕你冷，把你塞进他的棉袄里，自己冻得嘴唇发紫。我隔着墙头看见了，他坐在藤椅上，你从他领口里探出个脑袋，人和狗就这么贴着。那天我还跟他开玩笑，说老李你对狗比对自个好。”她剥了一颗花生放进嘴里嚼了嚼，声音模糊起来，“他怎么说来着？他说——‘它没了我不能活’。现在想想，其实是反过来。”
阿黄趴在门槛上，耳朵动了动。它记得那个冬天。老李的棉袄里有很重的烟味，还有铁锈味，还有一点点膏药的味道——他肩周炎犯了，自己贴的膏药总是贴歪，阿黄每次都用鼻子帮他把翘起来的边角推平。它记得雪落在老李头发上化成水珠，记得老李睡着的时候呼吸很沉，胸口一起一伏，像一条暖和的船带着它漂在黑暗的冬夜里。它想，世界上没有比老李棉袄里面更暖和的地方了，如果时间能停在那样的夜里，一直停下去，该多好。
王奶奶吃完了一把花生，拍了拍手上的碎屑站起来。“我明儿再来看你。你要好好
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