哭，我在，我在。
老李的眼泪掉在阿黄头上，一滴，两滴，温热的，咸涩的。他搂着阿黄，搂得很紧，像搂着这世上最后一点温暖。
“阿黄，我舍不得你。”老李的声音哽在喉咙里，“我要是走了，你怎么办？你那么傻，谁给你做饭？谁带你散步？谁叫你阿黄？”
阿黄不懂这些话，但它听出了里面的不舍。它开始舔老李的脸，舔那些眼泪，一下，又一下，像是在说：不走，你不走。
“好，不走。”老李抱紧它，“我不走，我陪着你，一直陪着你。”
阳光从窗户斜射而来，照在他们身上。灰尘在光柱里飞舞，像无数细小的金粉。屋里很静，只有老李压抑的抽泣声，和阿黄温柔的舔舐声。
不知过了多久，老李平静下来。他松开阿黄，用袖子擦了擦脸，又擦了擦阿黄头上的毛——那里被他的眼泪打湿了，一绺一绺的。
“傻狗。”老李笑了，笑容很疲惫，但很真实。
阿黄摇了摇尾巴。它喜欢老李笑，老李笑的时候，眼睛会弯起来，皱纹会舒展开，整个人都变得明亮。
老李端起那碗凉透的鸡汤，一口一口喝下去。喝得很慢，每一口都要停顿一下，像是在品尝什么珍贵的东西。阿黄看着他喝，等他喝完，跳下藤椅，叼起空碗，跑进厨房，把碗放在水池边，又跑回来。
这是它的习惯——老李吃完饭，它会帮忙收拾碗筷。老李总是笑，说它“成精了”。
今天老李也笑了。他站起来，走到厨房，打开水龙头，开始洗碗。阿黄蹲在厨房门口，看着他。水流哗哗，碗碟碰撞，这些平常的声音，在今天听来格外珍贵。
洗完碗，老李走到门口，从衣架上拿下外套。阿黄立刻站起来，尾巴开始摇晃——要出门了吗？
“不出门。”老李说，他穿上外套，又从门后拿下拐杖——那是上个月买的，老李一直不用，说“还没到用拐杖的时候”。今天他拿出来了。
“咱们就在院子里坐坐。”老李说，慢慢推开门。
院子不大，十几平米，靠墙种着几棵葱，还有一丛薄荷。老李在屋檐下的椅子上坐下，拐杖靠在一边。阿黄卧在他脚边，看着院子。
秋天已经很深了。梧桐树的叶子黄了一大半，风一吹，就簌簌地落。地上铺了一层，金黄金黄的，踩上去沙沙响。阳光很好，暖洋洋的，照在身上很舒服。
老李眯着眼，看着那些落叶。阿黄也看着，它看见一片叶子从树上飘落，在空
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