撞击的声音沉闷而沉重，像是一袋水泥从高处砸在了地上。他的后背先撞上墙壁，然后是后脑勺，然后是肩膀。墙壁上的浮雕被他撞碎了一大片，石屑四溅，灰尘飞扬。
他的身体从墙上滑落，摔在地上，像一袋被人丢弃的垃圾。
他的嘴张开着，血从嘴里涌出来——不是一口，是一大口，暗红色的、带着泡沫的血，从他的嘴角溢出来，顺着下巴流到脖子上，流到衣领上，流到地上。他的鼻子也在流血，耳朵也在流血，眼睛也在流血。
七窍流血。
他的眼睛还睁着，瞳孔已经散了，眼白上布满了血丝。他的嘴唇在微微翕动，像是在说什么，但什么声音都发不出来——他的肺已经破了，气管已经塌了，声带已经废了。
他的右手——那条已经废掉的、紫黑色的、干枯的右手——在地上微微抽搐了一下，然后不动了。
他的左手——那条完好的、刚才还在画血符的左手——还保持着画符的姿势，五指微张，指尖朝上，像是在抓什么东西。
他抓不住了。
季云深躺在墙壁下面，血从他的身体下面流出来，在地上汇成了一摊暗红色的血泊。血泊在缓慢地扩散，浸湿了他的道袍，浸湿了他的头发，浸湿了他怀里那张已经画好的、但没有机会用出去的符纸。
他的眼睛还睁着，但已经什么都看不到了。
他听到了声音——枪声、喊声、脚步声、蛟的嘶吼声。那些声音越来越远，越来越轻，像是有人在慢慢地关上一扇门。
他想到了很多事情。想到了师父传他罗盘的那一天，想到了第一次画符成功时的兴奋，想到了在新月饭店供奉的这些年，想到了刚才那柄骨戟——他碰不得，沈昭宁却能握在手里。
他的意识在黑暗中漂浮了几秒，然后沉了下去。
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