看着他，眼睛里带着一点奇怪的光，“到底是谁？”
班纳特先生看着他，没有回答。
“你别糊弄我。”爱德华说，“我在生意场上混了这么多年，什么人没见过？你今天在埃杰顿面前那番话，那些讨价还价——那不是替一个陌生人谈合同的样子。那是替自己人。”
班纳特先生沉默了一会儿。
然后他笑了。
“你猜到了？”
“猜到一点。”爱德华说，“但我还想听你亲口说。”
班纳特先生看着他，慢慢地说：
“是玛丽。”
爱德华愣住了。
“什么？”
“玛丽。”班纳特先生重复了一遍，“你的外甥女。我那个九岁的三女儿。”
爱德华张大了嘴。
“玛丽？那个……那个整天闷声不响的？那个总是一个人待着的？”
班纳特先生点点头。
“这些故事是她写的。弗朗西丝·沃斯通。阁楼上的指印。冰窖里的体温。全是她写的。”
爱德华站在那里，像被钉在地上一样。
他张了张嘴，又闭上，又张开。
“九岁？”他终于挤出两个字。
“九岁。”
“那个……那个用指纹破案的点子？”
“是她想的。”
“那个用体温破案的？”
“也是她想的。”
“那个分成的条件？”
“也是她提的。”
爱德华愣愣地看着他。
街灯昏黄的光落在他俩身上，把影子拉得长长的。远处偶尔有马车驶过，车轮碾过石板路，发出咕噜咕噜的声响。
“我……”爱德华开口，声音有点干，“姐夫，你是说，那个托马逊，那个签了一成利润合同的人，那个让埃杰顿先生心甘情愿答应的作者——是我九岁的外甥女？”
班纳特先生点点头。
“是。”
爱德华沉默了很久。
然后他忽然笑了。
不是那种礼貌的笑，是那种从胸腔里涌出来的、压都压不住的笑。
“老天爷，”他一边笑一边说，“老天爷！我那个姐姐，整天念叨着女儿们嫁不出去怎么办——她知不知道她家里藏着个天才？”
班纳特先生也笑了。
“她不知道。”他说，“最好别让她知道。”
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