缘是模糊的，像在空气中慢慢消散，但门本身是清晰的，像有人在黑暗中用金色的笔画了一个长方形，里面是另一个世界。
老夫子伸出手，触碰了那扇门。手指碰到光的那一刻，没有温度，没有触觉，只有一种“被接纳”的感觉，像一扇门在他面前缓缓打开，里面有人在等他，等了很多年。
老夫子走进了门。
门后面是一个不大的空间，大概二十平米。四周的墙壁是金色的，不是那种刺目的金色，而是一种温暖的、柔和的、像夕阳落在麦田上的金色。地面上铺着青砖，和老夫子记忆中的那个院子一模一样。墙上挂着画——不是素描，不是油画，是一幅幅彩铅画。画的都是同一个孩子，圆圆的脸，大大的眼睛，缺了一颗门牙，穿着蓝色的毛衣，毛衣上织着一只小鸭子。孩子在草地上奔跑，在石榴树下荡秋千，在雪地里堆雪人，在妈妈的怀里睡着了。每一幅画都很小，但都很细致，连孩子睫毛的弧度都画得一丝不苟。
老夫子站在这些画前，眼泪掉了下来。他认出了那个孩子。那是他。不是老夫子，是五岁的他，是现实世界里的他，是父亲记忆里的他。父亲画了这么多幅画，每一幅都是一个瞬间，是他五岁那年、在现实世界里、和父母一起度过的每一个普通的、平凡的、再也不会回来的日子。那些日子太普通了，普通到大多数父母都会忘记。但他的父亲没有忘记，他把每一个瞬间都画了下来，藏在这个谁也不知道的、核心最深处的秘密空间里，等他自己发现。
“你来了。”声音从身后传来。
老夫子猛地转过身。
一个人站在他身后，穿着灰色的长衫，头发全白了，胡子也全白了，白得像雪，像纸，像那些还未被填满的空白文档。他的脸上有皱纹，不多，但很深，从鼻翼两侧一直延伸到嘴角，像括号。他的眼睛不大，但很亮，像两颗被擦亮了的黑石头。他的嘴角微微翘着，是在笑——不是大笑，不是微笑，是一种“我终于等到你了”的笑。
老夫子的瞳孔猛地放大了。他的手在发抖，腿在发抖，全身都在发抖。“你是……你是我爸？”
那个人点了点头，但没有走过来。他站在几步之外，看着老夫子，目光很轻，很柔，像冬天的阳光，不烫，但暖到心里。
“老夫子，我等了你很久。从你觉醒的那一天起，从你走出那间早餐铺的那一步起，从你听到系统提示音的那一刻起，我就知道，你会来找我。我等了五十年。五十年前，我失去了你。五十年来，我用画笔、用代码、用
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