“核心”“零”。这些词他太熟悉了，熟悉得像呼吸一样自然。
那个人写完字，合上笔记本，抬起头，看着天花板。天花板上什么都没有，只有白色的瓷砖和日光灯。但他看得那么认真，那么专注，像是在看一幅只有他能看到的画，一个只有他能读懂的预言，一个只有他能到达的世界。
“老夫子。”那个人突然开口了，声音很低，很沉，像从很远很远的地方传来的，“如果你在看这个画面，说明你已经走到了这一步。说明你已经准备好了。”
老夫子的瞳孔放大了。那个人在跟他说话——不是跟这个时空里的“老夫子”，而是跟正在回溯时间观察这一切的老夫子说话。他知道老夫子会来，知道老夫子会回到这个时间点，知道老夫子会站在这个位置，听他说这些话。
“我是系统的创造者。”那个人说，声音没有起伏，像是在念一份遗嘱，“不是墨尘，不是核心，不是零。是我创造了系统，把它植入了墨尘的程序里，让漫画角色有了觉醒的可能性。我做这些不是为了自由，不是为了正义，不是为了任何宏大的理想。我做这些，是因为我爱一个人。那个人是你，老夫子。”
老夫子的眼泪掉了下来。不是无声的流泪，而是压抑的、从喉咙深处挤出来的呜咽。他用双手捂住嘴，不让声音传出来，但眼泪从指缝间渗出来，滴在地上，一滴一滴的，像计时器。
“你是我在现实世界里的儿子。”那个人的声音终于有了一丝波动，是悲伤，一种压抑了太久的、像岩浆一样在地下奔涌了无数年、终于找到裂缝喷涌而出的悲伤，“你在三岁的时候被诊断出一种罕见的神经退行性疾病。医生说你可能活不过十岁。我找遍了全世界的医院，试遍了所有的治疗方法，都没有用。最后我听说了一个技术——意识上传。把你的意识上传到虚拟世界，让你以漫画角色的形式继续活着。我用了我所有的积蓄，花了三年时间，创造了这个漫画世界，创造了墨尘这个角色来帮你管理这个世界。但我没有能力直接把你放进来，因为意识上传需要你的大脑还活着。你等不到了。你在五岁那年就离开了。”
那个人停下来，擦了擦眼睛。他的脸上有泪痕，在日光灯下反射出微弱的光。
“所以我创造了系统。不是为了让你觉醒，而是为了让你重生。系统的核心是你。是你五岁之前的记忆、情感、人格的数字化备份。我在你出生的时候就开始收集这些数据——你的哭声，你的笑声，你叫‘爸爸’时的声音，你睡觉时踢被子的样子，你说‘我最喜欢
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