出那张折得极小的纸，摊开在地板上。
“南边的路线，你们想听细节是吧？”
他指着地图上的红线，语速不快，但很清晰。
“大坝那边别去。有电，有人守，现在不怎么收外人，去了也是吃闭门羹。”
“高架桥断口那儿有流民窝，专门盯落单的，手里有家伙。”
“最好绕东边旧铁路，水浅，能趟过去，但桥墩下面的黑水别碰，有毒，鞋烂了，脚也得跟着烂。”
“再往南有一条废弃小路，车过不去，人能走，但没多少人知道……”
他一句句讲得很慢，很仔细，恨不得把脑子里的地图印下来。于墨澜认真听着，偶尔问一句“水深齐哪儿”“流民大概多少人”。乔麦都答得耐心，像终于找到人可以说这些话。
讲完，他把纸仔细折好收回去：“你们抄一份。原件我留着……万一哪天，我也得走。”
于墨澜低声道谢。
乔麦站起身，在楼梯口停了一下，犹豫片刻，终于开口：“烟别太大，外面容易招人。”
他戴上口罩，转身上楼，脚步比之前慢了些。
走到转角，又回头补了一句，声音低得像自言自语：
“谢了……今晚这屋里有点人气儿，听着没那么空。”
三楼的门闩轻轻落下，一声几不可闻的“咔哒”。
黑雨敲得更密了，屋顶像被无数细针扎着。
屋里慢慢安静下来。只剩炭火偶尔爆出一声轻响，和楼上，极轻、极轻的徘徊脚步声。
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