鸣声。他录过很多很多声音，但他最想录的，是那个回声。他回到那片山谷，支起录音设备，对着远处的山喊了一声：“后来者。”回声传回来。他录下来了。他听了无数遍。每一遍，他都觉得那个回声里，还有另一个声音。不是他的，是很久以前那个老人的。那个声音说：“后来者，你来了。”他听见了。不是用耳朵，是用心。他把这段录音做成了一张专辑，放在网上。没有人听。他也不在意。他只是觉得，应该录下来。为了那个回声，为了那个老人，为了那些后来者。
很多年后，那张专辑被一个女孩听到了。她在深夜，戴着耳机，一个人躺在床上。她听见那个回声：“后来者——你来了——你来了——你来了——”她忽然觉得，那个回声在叫她。不是叫别人，是叫她。她坐起来，把声音又听了一遍。她哭了。不是伤心的哭，是高兴的哭。她觉得自己就是那个后来者。她来了。她听见了。她记住了。她站起来，走到窗前，看着外面的城市。城市很亮，很多灯。她不知道哪一盏灯是故事里的那盏，但她知道，它在。在那些灯光里，在那些回声里，在她心里。她笑了。那笑容，很淡，很轻。
后来，后来。后来的后来。那个回声还在那片山谷里。不是声音，是痕迹。是曾经有人在那里喊过“后来者”的痕迹。风把它吹到了别处，云把它带到了远方。它落在一个孩子的耳朵里，那个孩子正在睡梦中。他梦见自己站在山谷里，对着远处的山喊了一声：“后来者。”回声传回来：“后来者——你来了——你来了——你来了——”他醒了。阳光照在脸上，很暖。他笑了。他坐起来，把手心贴在脸上。手心很暖。他不知道自己为什么这么做，但他觉得，应该这样做。好像从很久很久以前，他的身体就记得这个动作。他站起来，跑出家门，跑进那片越来越亮的晨光里。他没有回头。他知道，那个回声会一直跟着他。不需要喊，不需要录，不需要听。它在他心里。在每一个后来者的心里，轻轻地、远远地传着。传了很久，传了很久，传了很久。
风吹过来，很暖。像是在招手，又像是在说——
后来者，你来了。我们一直在等你。你听见了吗？那是你自己的回声。
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