点四十起守听七分钟，专等“海燕”失约或猝死前的最后一哆嗦。
一点三十二分。苏曼卿的指节叩了下门轴，三轻一重。
开键。
第一组码出去时，陶罐里咖啡渣浆“嘶”地翻了一下，像被烫醒。电压掉到一点零几伏，继电器吸合变黏，电键回弹慢了半拍。他立刻把并接的第四组切掉一组负载，只保电键和末级。耳机里那点微弱的载波像薄冰，踩重就塌。
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发到“网弃”那段，上面楼板传来脚步。不是老周那种慢踱，是钉鞋跟，很急，停在了后厨方向。
苏曼卿的影子在门缝里顿住。她没回头，只把左手抬起来，无名指那道疤朝他——这是“我顶着，你别停”。
林默涵没停。指腹压住胶木键帽，把呼吸放到最底下。发报员最忌讳的不是枪口，是慌。慌了，点划比例就歪，收报端抄出来就是乱码，等于白死。
楼上，苏曼卿出了声，是她招呼熟客的调子：“哎呀长官，打烊了打烊了，连咖啡渣都卖光啦——”
“少来。后头谁？”
“耗子。这老房子耗子比客人多。”
“开门。酒窖我看一眼。”
“钥匙早丢啰，长官要不拿撬棍自己撬？”
静了一息。然后钉鞋跟退开半步，没真撬。对方吐了口烟，懒洋洋：“苏老板，你这张嘴啊，哪天给你缝上。”走了。脚步往巷子深处去。
苏曼卿没马上回来。她在外面多站了一分钟，听那脚步拐过街角、上了吉普、引擎熄在五十米外没走。
地下，林默涵发完最后一组。
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收键。断天线耦合。先把电键拔下来揣进胸口，再拆电源。陶罐里那层渣浆还在冒细泡，像替谁憋着咳。他把四组“渣池”逐个短路放电，倒进阴沟冲掉——不留一点可复原的电解液痕迹。
一点三十五分零四秒。
超了四秒。他没骂自己。渣池电压曲线不平，最后一组码他故意放慢点距，宁可慢，不让收端抄错一个符号。四秒，换的是“别让对岸把‘弃网’听成‘起网’”。
苏曼卿掀门下来时，脸色比灯焰还黄。
“没走远。”她说，“吉普熄灯趴在转角的巷口，像等什么。”
“等‘沈墨’自己钻出来。”林默涵把发报机重新拆散，油纸裹好，塞回麻包夹层。手指
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