地下室的霉味裹着残存咖啡香气，像一层化不开的灰雾，死死糊在苏曼卿咖啡馆地底这方不足六平米的空间里。
林默涵背抵着渗水的砖墙，左肩胛骨那道被碎玻璃划开的伤口已经凝住一层暗褐血痂，每一次呼吸牵扯皮肉，钝痛便顺着脊椎往上爬。头顶木板缝隙漏下来极淡的人声，皮鞋碾过木地板的声响断断续续，偶尔夹杂特务粗哑的呵斥：“再搜！柜台底下、后厨冰柜，一寸都别放过！”
魏正宏的人已经把整间明星咖啡馆翻了三遍。
他垂着眼，指尖捻开掌心一小撮晒干的咖啡渣。这是苏曼卿昨夜提前备好藏在地窖铁盒里的东西，彼时她还笑着往他手里塞了一块焦糖：“沈老板要是躲进来，就用这个熬电池。我试过，勉强能撑三分钟发报。”
三分钟。
足够把一行预警电文砸过海峡。
林默涵喉结滚了滚，压下心口翻涌的窒息感。钱包丢失那日西门町的混乱还钉在脑海里，装着晓棠周岁照片的皮夹落在淡水河堤岸，如今多半已经躺进魏正宏的办公桌抽屉。那个总扎羊角辫的小丫头，照片上咧嘴露着没长齐的门牙，往后恐怕再也等不到爸爸归家。
他不敢再往下想。
砖墙角落摆着一台拆散外壳的微型发报机，外壳零件被他用咖啡馆旧铁皮罐子裹住，混在几捆发霉的麻绳中间。苏曼卿牺牲前塞给他的半截铜丝还缠在腕间，她中弹倒向台北车站月台的时候，血洇透了靛蓝色旗袍下摆，最后一句气音刮在他耳廓：“告诉大陆，台湾的春天也会开花。”
眼眶酸得发胀，他用力咬住后槽牙，把那股几乎要冲破喉咙的哽咽硬生生碾碎。
没有电解液，没有正规干电池。他借着墙角一盏煤油灯微弱火苗，把锡纸裁成窄条，将咖啡渣掺进盐水反复揉捻，压进两片铜片中间。简易原电池接触瞬间滋出细碎白烟，一股焦苦气味猛地窜上来。电流极不稳定，电键按下时指针疯狂乱颤，稍有不慎就会发报时长错乱，被监听站直接锁定方位。
林默涵深吸一口气，摸出夹在《唐诗三百首》扉页那张残破纸片，上面是他提前默好的短码：情报网已暴露，台风方案作废，速做防备。
七个词组，压缩成最短摩斯电文。
头顶脚步声骤然逼近地下室活板门。
“这地板怎么有点潮？”是特务小队长的声音。
“许是后头排水沟渗水，昨天老板娘还抱怨地窖返潮。”另一个人嘟囔着，靴尖重重磕了一下木板。
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