眼睛。
月光照在他攥紧的拳头上，玉佩的边缘从指缝间漏出一线青白的光。
晚上九点，台北街头。
雨停了，地面湿漉漉的，路灯照在积水上，碎成一片片摇晃的光。林默涵穿着码头工人的粗布短褂，戴一顶鸭舌帽，帽檐压得很低。苏曼卿扮成他的妻子，裹着一条旧头巾，手里提着一个布包，包里是两件换洗衣服和一把勃朗宁手枪。
两人从咖啡馆后门出来，沿着小巷往北走。林默涵走得很快，但步子稳，每一步都落在积水最浅的地方。他的左肩比右肩微低——那是老赵牺牲那天留下的旧伤，阴雨天会隐隐作痛。
走到中山北路的时候，苏曼卿忽然拉住他的胳膊。
“前面有哨。”
林默涵顺着她的目光看过去。街口停着一辆军用吉普，车旁站着三个穿便衣的人，手插在口袋里，目光扫着每一个过路的行人。其中一个拿着手电筒，往路人脸上照。
“绕路。”林默涵低声说。
两人拐进旁边的小巷。巷子里没有路灯，只有几户人家窗户里漏出的暖光。经过一扇半开的窗户时，里面传来越剧唱腔，咿咿呀呀的，混着饭菜的香气。林默涵的脚步顿了一下。
那是《梁山伯与祝英台》的“十八相送”。
他和陈明月刚搬到盐埕区的那天晚上，隔壁邻居家的收音机里就在放这出戏。陈明月一边铺床一边跟着哼，哼得跑了调，她自己笑得差点把枕头扔到地上。
“怎么了？”苏曼卿问。
“没什么。”林默涵收回目光，“走吧。”
两人穿过大稻埕，经圆山，绕过基隆河。台北城在他们身后越来越远，松山机场的灯光在夜空中逐渐清晰。那是整片黑暗中最亮的一块，像一只睁着的眼睛。
晚上十点半，松山机场外围。
林默涵蹲在跑道北侧的一片竹林里。竹叶上的雨水滴下来，打湿了他的后背。苏曼卿趴在他旁边，手里攥着勃朗宁，保险已经打开了。
机场的围墙有三米高，上面拉着铁丝网。墙头每隔五十米有一盏探照灯，光柱缓慢地扫过围墙外的草地和跑道边缘。围墙内侧，隐约可见巡逻的士兵，两个人一组，每十分钟经过一次。
“江一苇说的‘潮水退了’，”苏曼卿压低声音，“到底是什么意思？”
“魏正宏把大部分人手调去搜城了，机场的布防减到了最低。你看——”林默涵指了指围墙内侧，“正常应该有六个固定岗，现在只剩
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