巴。接烟的瞬间，魏正宏的眼光扫过他的右手——指节分明，指甲剪得极短，右手虎口有一道细长的白痕，像烟头燎的，又像被什么薄金属夹过，在汽灯下亮了一瞬。
他当时只当是穷书生不小心烫的，没往心里去。后来人放了，案子成了悬档，那道白痕却像根刺，一直扎在记忆的软肉里。
而三天前，高雄港务处送来的《在台侨商身份备案册》就压在卷宗底下。
他抽出来，翻到“墨海贸易行总经理 沈墨”那一页。备案照是标准的三寸蓝底，金丝眼镜，分头梳得妥帖，笑意温润得像高雄港午后的海风。页尾指印栏里，一枚朱红指印按得饱满周正，虎口位置同样有一道细白断纹，像谁拿刀在红泥里轻轻划了一道。
两枚指印并排搁在灯下，一旧一新，一褐一红，虎口那道断纹的走向、长度、分叉的角度，分毫不差。
魏正宏没出声，只是把放大镜从旧卷宗挪到新备案册上，又挪回来，来回三次。地下室的灯还在嗡嗡地颤，他忽然觉得那声音像发报机的蜂鸣，一下一下，把“沈墨”两个字敲成了“李涛”，又把“李涛”敲成了那个他念了三年、写在绝密通报里的代号——海燕。
“太完美了……”他低声念了一句，尾音却不是赞叹，是牙缝里挤出来的冷笑，“完美到连这道疤都肯原样递过来给我看。沈墨啊沈墨，你不是不怕，你是太信这孤岛里没人肯翻八年前的烂纸。”
他合上两本册子，动作轻得像在合一具棺材盖。
从西装内袋摸出那本黑皮本，牛皮封面已经磨得发亮，扉页夹着蒋先生那张“忠党爱国”题词的复印件。钢笔尖抵在最新一页上停了三秒，笔尖洇出一小团墨点，他才落笔，笔锋压得发狠，几乎划破纸：
京稽字〇三七一 = 高雄沈墨。虎口烫痕、弓型细纹全合。李涛即沈墨，沈墨即海燕。勿惊港务，勿走漏风声，候令收网。
笔帽扣回去的声响在空屋里“咔”地一响，脆得像上了膛。
他没急着打电话。先起身把两本册子按原样塞回铁柜，锁舌归位时特意没让它能发出那声脆响——他今夜不想惊动任何一只耳朵，包括江一苇的。机要秘书太近了，近到能闻到他袖口的樟脑味，也近到可能把一点风漏出去。魏正宏不是多疑，他是被这行当教成了只信死证、不信活人的人。
可他到底还是顿了一下。
黑皮本合上的瞬间，他想起去年中秋在官邸酒会上那场戏：沈墨喝得微醺，被人从酒会侧门扶出来，公文包里“
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