没有人说话。
没有人回头。
只有杂乱的马蹄声、沉重的脚步声，以及偶尔传来的伤兵**，在空旷的荒野上回荡。
拓跋烈走在队伍的最前方，脊背微微弯曲。
他的铁甲上沾满了血。
有他自己的，有亲卫的，也有李牧刀锋划过时溅上的。
他的目光直直地望着前方，望着那片无边无际的荒原。
身后，前卫营千夫长拖着一条受伤的腿，一瘸一拐地跟了上来。
他的头盔不知道丢在了哪里，头发散乱地披在肩上，左脸上一道新添的刀伤翻着皮肉，血痂和尘土混在一起，看上去狼狈至极。
“单于。”千夫长的声音沙哑，甚至带着一丝哭腔，“咱们……往哪走？”
“往北。”拓跋烈终于开口，声音颤抖：“咱们回部落去。”
呼延铁张了张嘴，想说什么，又咽了回去。
他回头看了一眼身后的队伍。
三千人。
三千个残军！
他们有的人丢了坐骑，有的人丢了兵器，有的人连鞋子都不知道什么时候跑丢了，光着一只脚踩在冰冷的碎石上，每一步都留下一个带血的脚印。
没有人说话。
没有人在笑。
甚至没有人哭。
那种死一般的沉默，比任何嚎哭都更让人窒息。
“单于。”千夫长终于还是开了口，声音压得很低，“弟兄们……士气太低了！再这样走下去，不用齐人来追，咱们自己就得垮。”
拓跋烈沉默了片刻。
他知道对方说的是实话。
打了二十年仗，他比任何人都清楚一支军队可以输，可以死，可以流血，但唯独不能丢了心气。
心气一散人就成了行尸走肉，别说打仗，连走路的力气都会没有。
现在他的三千残军，离这个地步已经不远了。
拓跋烈忽然勒住了马。
千夫长一愣，也跟着停了下来。
身后的队伍不知道发生了什么，稀稀拉拉地停下，疲惫的眼睛茫然地看着前方。
拓跋烈坐在马上，久久没有说话。
然后……
他笑了。
那笑声来得毫无征兆，先是低低的、沉沉的，像是从胸腔深处翻涌上来的闷雷。
然后越来越大越来越响，最后变成了毫无顾忌的、近乎癫狂的大笑。
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