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院子里的雪化了一半。化出来的水在墙根下积着，黑的。
雷不苦把一领破席铺在地上。
席子上摊着药渣。
药渣是上一夜的。上一夜的药煎完了，渣倒在墙角，倒成一堆。雷不苦把那堆渣用手捧过来，摊在席子上。
他蹲在席子边上。
他手里有一根细木棍。他用木棍把渣摊开，摊薄。
渣是黑的，也有褐的。煎过的东西都软，黏在一起。他把黏在一起的一团团拨散。
拨到半席子的时候，他停了。
渣里有一粒白的。
那粒白很小，比米小，卡在两片黑渣中间。他用木棍去挑，挑不动。他改用指甲。
他把那粒挑出来，搁在指腹上。
白的，细的。他在指腹上搓了搓。
他把它凑到鼻子底下。
他把它舔了一下。
他把舌头顶在上颚上，停了一下。
不是盐。
盐到了舌头上就化。这一粒在舌头上停了一会儿，才化，化的时候带一点涩。
他把那粒从舌头上刮下来，放回席子上。
院子里有人走过来。是医官手下的一个小子，抱着一摞柴。
“雷先生，”他说，“今天还看渣？”
“看。”
“渣有什么看的。”
雷不苦没有答。他把那粒白的拨到席子的一角，让它单放着。
“煎药的锅，”他说，“在哪儿。”
“屋里。”
“我看一眼。”
他站起来，往屋里走。
煎药的锅在屋角。锅是铁的，不大，熬一服药用得着。锅底是黑的，锅沿上有一圈干的药渍。
他把锅端起来，翻过来看锅底。
锅底烧过的地方，有一层薄薄的白。
他用指甲去刮。
刮下来一点，跟席子上那粒一样。
“这口锅，”他说，“天天煎。”
“天天煎。”
“一样的东西煎多了，锅底才有这么一层。”
那个小子看着他。
“上个月，”雷不苦说，“也是这一口锅？”
“是这一口。”
“上个月锅底是什么色。”
小子想了一下。
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