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“秧是绿的。”闻人默说，“田里那几行，颜色比别处深。”
他偏着头。
“风从田上过来，我闻得着。”他说，“那几行是新翻的土，不是插的秧。”
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屋门口坐着一个人。
是个老人。七十上下，脸是黑的，手是大的。他手里在编东西。一只筐，柳条在他手里过，一上一下。
他看见他们，没有起身。
“过河？”
“过河。”叶孤鸿说。
“几个人？”
“七个。”
老人把手里的柳条放下，从身边拿出一本簿子。
簿子是粗纸订的，边上磨得起毛。他把簿子翻开，翻到最末一页。
“写名字。”他说。
叶孤鸿看着那本簿子。
“过河的都要写？”
“都要写。”老人说，“过了河的，我这儿记一笔。”
“记了做什么？”
“交了。”老人说，“三天交一回。交到县里。”
“不记呢？”
老人抬起头。
“不记的，”他说，“我不能让你过。”
叶孤鸿看着那本簿子。簿子上的字很密，一行一行，写得很小。他看了一行，又看了一行。
“这一本，”他说，“写了多少年？”
“十二年。”老人说。
“十二年都记？”
“都记。”
叶孤鸿把手按在簿子上。
“十二年里，有没有人是从北边过的？”
老人把他的手挪开。
“北边过来的,不写这一本。”他说。
“写哪一本？”
老人没有答。
他站起来。他的腿不好，站起来要扶门框。扶住了，他进了屋。
出来的时候，他手里拿着另一本簿子。
这一本比刚才那本薄。纸是灰的，不是白的。
“这本是北边的。”他说，“北边过来的人，写这一本。”
“为什么两本分开？”
“因为北边过来的，”老人说，“不往回走。”
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老人把他们让进屋。
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