腊月初八的雪，下得没完没了。
张阿姨把一碗热粥放在灶台上，试了试温度，又拿毛巾裹了两层，这才端着出了门。风刮在脸上像刀子，她缩着脖子，踩着没过脚踝的积雪，往巷子尽头的老李家走。
“这阿黄，也是个犟种。”她一边走一边念叨，“三天了，水米不进，真当自己是个神仙？”
走到院门口，她推了推，门没闩，虚掩着。她心里咯噔一下，加快脚步进了院子。
藤椅上，阿黄还趴在那里，身上盖着那件旧大衣，已经变成了一座小小的雪丘。藤椅旁的地上，放着那碗昨天留下的粥，早就凉透了，表面结了一层薄薄的冰。
“阿黄？”张阿姨轻声唤了一句，没有回应。
她放下粥，伸手去掀那件大衣。大衣掀开的瞬间，一股寒气扑面而来。阿黄蜷缩成一团，黄白相间的毛上结了一层白霜，身体已经僵硬了，可姿势却很安详——下巴搁在藤椅的扶手上，正好压在那个烟斗磕出的凹痕上，眼睛微微闭着，嘴角似乎还带着一点弧度，像是睡着了，又像是做了一个好梦。
张阿姨的手抖了一下，大衣掉在雪地里。
“这傻狗……”她眼眶一下子红了，蹲下身，用手背碰了碰阿黄的脸。冰凉，没有一丝热气。
她知道，阿黄走了。
就在昨天晚上，或者今天凌晨，在这把老李坐了一辈子的藤椅上，在这股若有若无的烟草味里，它闭上了眼睛，再也没有醒来。
张阿姨坐在雪地里，看着阿黄的尸体，眼泪止不住地往下掉。她想起十年前，老李第一次把阿黄带回来的那天。那时候阿黄才巴掌大，缩在老李的棉袄里，只露出一个脑袋，瑟瑟发抖。老李笑着说：“老张，你看，我捡了个宝贝。”
那时候的老李，头发还没全白，腰板还挺得直，咳嗽也没这么厉害。他每天带着阿黄散步，一老一少，在护城河边慢吞吞地走。阿黄小时候调皮，总爱追着鸭子跑，老李就在后面喊：“阿黄，慢点！别摔着！”那声音，隔着半条河都能听见。
后来，老李病了，咳嗽越来越重，走路也喘。阿黄就长大了，不再追鸭子，而是亦步亦趋地跟在老李身后，老李走一步，它走一步。老李停下来喘气，它就停下来，用脑袋蹭他的手，像是给他打气。
再后来，老李走了。阿黄就守着这个院子，守着那把藤椅，守着那个永远不会回来的人。
张阿姨伸手，把阿黄身上的雪轻轻拂去。它的毛很干枯，摸起来像一把枯草
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