阿黄不信。它围着藤椅转了两圈，然后做出了一个它很少做的动作——直接趴在了老李的脚上。不是趴在脚边，是趴在脚上。它把整个身体的重量都压在那双穿着旧布鞋的脚背上，下巴搁在前爪上，耳朵贴着地面，像一块毛茸茸的镇纸。它在用自己的方式把老李固定在藤椅上，不让他站起来，不让他走动，不让他做任何可能加重咳嗽的事情。
老李低头看着趴在自己脚上的狗，沉默了很久。窗外的光线已经开始变暗了，下午四点多的太阳从阳台的晾衣杆上方移到下方的储物柜上，把他和藤椅的影子拉得老长，一直拖到客厅那头。挂钟敲了四下，声音在空荡荡的客厅里回荡。然后他又开始咳了——这次咳得不一样，不是那种从嗓子眼里挤出来的干咳，而是一种来自更深处的闷咳，像是胸腔里有什么东西被搅动了，咕噜咕噜的，每一下都震得藤椅吱吱响。
阿黄感觉到脚下的鞋面在抖。它抬起脑袋，看见老李弯着腰，一只手死死攥着藤椅扶手，指节发白，另一只手捂着嘴。整个人弓着，咳得肩膀一耸一耸的。咳嗽声之间夹着急促的喘息，那喘息声像拉风箱一样，又粗又重，还带着哨音。阿黄从没见过他咳成这样。它慌了——它站起来，在藤椅前面来回走，尾巴夹在两条后腿之间，喉咙里发出一连串低低的呜咽声。它走到老李腿边用脑袋拱他的膝盖，然后又退后两步看看他，又拱，又退，不知道该怎么办。
“没事……没事……”老李在咳嗽的间隙里挤出两个字，声音是抖的，像一张被揉皱的纸在桌上弹。他伸手想摸阿黄的脑袋，手伸到一半又猛地缩回去捂住嘴。他的身体颤了一下，肩膀剧烈地耸了两下，那动静比刚才更沉，像是有人在他胸口砸鼓。
阿黄再也忍不住了。它仰起脖子，对着阳台的方向发出了一声长长的嚎叫。那声嚎叫穿透了纱窗，穿过晾着的旧棉被，越过楼下的护城河，在傍晚的空气里飘了很远。那不是平时听到门外有陌生人时那种凶狠的吠叫，而是一种它从未发出过的声音——拖着长腔的、一波三折的哀鸣，像是在呼救。
隔壁的灯亮了一盏。然后是楼上。楼下传来开门的声音。住在楼下的王姨是第一个赶过来的——她的厨房窗户正对着老李家的阳台，她刚把晚饭的粥坐上火，听见动静不对，连火都没关就跑上来了。紧接着是对门的小刘，穿着拖鞋就跑了过来，手里还攥着电视遥控器。
两个人推开门的时候，看见老李仰面躺在藤椅上，脸色白得像一张纸，额头上渗着豆大的汗珠，顺着太阳穴滑下来，滴在那件
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