轻微地起伏。月光恰好落在他花白的鬓角上，那几根最白的头发，在昏暗里像结了一层寒霜。阿黄蹲坐下来，眼睛一眨不眨地盯着那单薄的背影，直到又一阵咳嗽爆发出来。老李弓起背，像一只煮熟的虾米，一只手死死抵着胸口，咳声从闷响变成嘶哑的、带着痰音的拉风箱似的喘息，每一声都像在撕裂什么。
阿黄往前挪了半步，又立刻停住。它知道不能靠得太近。上次它试图用脑袋去蹭老李垂下来的手，却被他无意识地、带着烦躁地推开。老李当时喘着粗气，声音破碎：“别……近……味儿……”它不懂什么是“味儿”，只晓得自己身上有泥土、阳光和干草的味道，老李平时不嫌弃的。后来它渐渐明白了，是药味，还有老李身体里散发出的、越来越陌生的气息，像雨后朽坏的木头，又像墙角发霉的苔藓，一种走向衰败的味道。
咳嗽终于停了，老李重重地陷回枕头里，呼吸变得绵长而吃力，每一次吸气都带着细微的、令人心慌的哨音。阿黄重新蹲好，尾巴紧紧贴着地面，一动不动，像一尊石雕。它想起夏天的时候，老李还能勉强坐在院子里那张断了条腿的竹椅上，给它一半冰镇西瓜，红瓤黑籽，甜得它舌头发木。老李那时笑着，眼角的皱纹挤在一起，说：“阿黄，慢点吃，没人和你抢。”笑声里也带着痰音，但很轻，很温和，不像现在这样，每一声咳嗽都像是要把五脏六腑都给掏出来。
窗外的天色渐渐泛白，风小了些，槐树的枯枝在晨光里摇晃，又落下几片叶子。阿黄听着那细微的“沙沙”声，忽然想起去年深秋，它也是这样蹲在床边，老李醒来，看见它，伸手，那双布满褐色老年斑的手摸了摸它的头顶，温热而粗糙，说：“傻狗，又等我呢？”然后他费力地起身，给他盛一碗温热的小米粥，把最稠、最糯的部分，一勺一勺舀进它那个豁了口的搪瓷盆里。
可今天，老李没醒。
阿黄等到太阳爬上东墙，那束光线移到老李脸上，清晰地照出他凹陷的眼窝和干裂起皮的嘴唇。它终于忍不住，喉咙里发出一声极轻的、带着颤音的“呜”，像受伤幼崽的**。老李没反应。阿黄又往前凑了凑，用冰凉的鼻子碰了碰他垂在床沿的手指——那手指冰凉，僵硬，不像往常那样带着劳作后的余温和烟草的糙感。它缩回鼻子，又碰了一下，还是凉的，像院子里冬天的石头。
不安像冷水一样漫过它的脊背。它在床边来回踱了两步，厚实的爪垫落在泥土地上，发出沉闷的“嗒嗒”声。它想起隔壁张婶隔着院墙跟老李说话，说过“人要是凉了，就去了”
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