见的真诚和触动，心中的怒气消散了些。他沉默片刻，点了点头：“它本来就该属于你们李家。好好留着吧。”
李卫国郑重地将那片枯叶夹进自己的笔记本里。他又看了看阿黄的土包，看了看荒芜的院子，最后，目光落在那棵沉默的老槐树上。
“这坟，不迁了。”他忽然说，语气坚定，“这树，这院子……我大伯和阿黄，都离不开这儿。房子我也不卖了，就让它这么留着。我会跟街道办说清楚，这算是我李家的祖产，留个念想。”他顿了顿，声音有些哽咽，“我……我每年清明，都回来看看他们。”
王大爷没说话，只是重新坐回树根上，拿起酒壶，又洒了一圈酒。这一次，他的动作舒缓了许多。
李卫国没有再多说什么，他深深地看了一眼这破败却充满故事的院子，转身走了出去。走到门口，他停下脚步，回头望了一眼，轻声说：“大伯，阿黄……侄儿，对不住你们了。”
雨还在下，但似乎小了些。王大爷独自坐在槐树下，听着雨打槐叶的声音，仿佛又听到了阿黄均匀的呼吸，看到了老李坐在藤椅上，嘴里叼着草根，笑呵呵地看着他的老伙计。
他抬头，望向院墙之外。雨幕朦胧，远处的烟囱里，升起了一缕炊烟。那炊烟袅袅娜娜，被风一吹，便散了，但那股子柴火和饭菜混合的、人间烟火的味道，却固执地飘了过来，萦绕在鼻尖。
这味道，太熟悉了。几十年前，老李的灶膛里，天天飘出这样的炊烟。阿黄就蹲在灶台边，眼巴巴地等着那勺混着剩饭的热粥。
王大爷眯起眼，在缭绕的雨气和想象的炊烟中，仿佛看见，老李依旧坐在那把磨得光亮的藤椅上，而阿黄，那条已经老得走不动路的阿黄，正趴在他的脚边，把下巴搁在他的鞋面上，睡得又香又甜。老李低头，轻轻拍了拍它的头，呢喃着：“傻狗，睡吧，家在这儿呢。”
雨落无声，槐树静默。那片夹在笔记本里的枯叶，和土包下的白骨，以及无数人心中珍藏的记忆，共同构筑了一个超越生死的故事。这个故事，关于等待，关于忠诚，关于遗忘，也关于铭记。它会像这老槐树一样，年复一年，绿了又黄，在人间烟火中，讲述着那个永恒的主题——爱，是唯一的归宿。
王大爷又抿了一口酒，烈酒滚过喉咙，带来一阵暖意。他笑了笑，对着虚空，轻声说：“老伙计，你看，这炊烟，跟以前一样呢。”
仿佛，真的有一声极轻极轻的回应，从地底，从风中，从记忆的最深处传来，带着阿黄熟悉的、
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