老李没有下床。他用被子裹着腿，靠在床头，从床头柜上摸过那个搪瓷缸子。缸子里是昨晚倒的水，已经凉透了，他喝了一口，冰得牙根发酸。阿黄趴在床边上，下巴搁在老李的膝盖上，尾巴在被子外面慢慢悠悠地扫着。
窗外，立冬的第一缕晨光从窗帘的缝隙里挤进来，细细的一条，落在床头柜上。那上面摆满了东西——几个白色的小药瓶，一个旧式闹钟，一个搪瓷缸子，还有那个五斗橱。
老李的目光，就落在那五斗橱最下面那个抽屉上。
他看了很久。久到阿黄以为他又睡着了，拿鼻子顶了顶他的手背。
“阿黄，”老李开口了，声音像被什么东西磨过似的，沙沙的，“去，把那个抽屉……帮我打开。”
阿黄歪着头看老李，又看了看五斗橱的方向。它认识“抽屉”这个词——老李每次翻抽屉找东西的时候都会念叨“在哪个抽屉呢”，念叨完了就哗啦哗啦地把抽屉一个个拉开。阿黄跳下床，走到五斗橱前，用前爪扒住最下面那个抽屉的把手，拿嘴叼住铁环往后一拽。抽屉滑出来一小截，它又用鼻子去拱，拱了一下没拱动，回头看了老李一眼，老李点了点头。它又拱了第二下、第三下，终于把抽屉拱开了。
一股陈旧的纸张味和樟脑味从抽屉里涌出来。
“对，就是这个。”老李的声音从床上传过来，“阿黄，把那个……那个红本本底下的东西，给我叼过来。”
阿黄把前爪搭在抽屉沿上，脑袋探进去翻找。它的鼻子贴着抽屉底一路闻过去，闻到了退休证的塑料皮味，闻到了旧信封发黄的纸味，然后闻到了一股它记得的味道——那年老李翻抽屉的时候，它在照片上闻过的味道。
它在抽屉最底层找到了那张照片。
照片被一个牛皮纸信封挡着，只露出一个角。阿黄小心翼翼地用嘴叼住照片的边缘，把它从抽屉里拖了出来。照片的边角有些卷了，黑白影像上有细密的裂纹，但照片上那个梳麻花辫、穿碎花衬衫的女人还是笑得那么好看，眼睛弯弯的，站在一棵开满花的桃树底下，像是春天里开出的另一朵花。
阿黄叼着照片跳上床，把照片放在老李的手心里。
老李拿起照片，凑近了看。床头灯的灯光透过照片薄薄的纸背，把照片上那个女人的轮廓映得微微发亮。他的手在发抖，不是拿不住东西的那种抖，而是一种更深层的、从身体最深处泛上来的颤栗，像是所有的力气都在这一刻被抽走了，只剩下手指头的惯性还在维持着握照片的
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