缩声，老李那只旧闹钟滴答滴答地走着。这些声音和它的心跳混在一起，和它血液里那条看不见的河混在一起。
老李的手还搁在它背上。
阿黄在心里把这间屋子重新擦拭了一遍。藤椅扶手上缠着的透明胶带，是老李修椅子时怕扎到它爪子特意裹上去的；门槛旁边半截褪色的门帘，是老李专门为它在门下开的狗洞遮风用的；橱柜最下面一格永远放着它的小搪瓷碗，老李用它那不太稳的手每天往里添粥；墙角那双旧棉鞋之所以还留着半截底，是因为阿黄长牙的时候总咬它，老李说留着吧磨牙也行——它已经不记得自己啃坏了多少只这样的棉鞋，但老李一双都没有扔掉。
最里面是它和老李一起走过的护城河堤。春天的时候柳絮飘起来跟下雪一样，老李坐在石凳上，它在草地上打滚；夏天知了叫得震天响，老李摇着蒲扇给它赶蚊子；秋天落叶能把整条河堤铺成黄的，老李在前面慢慢走，它在后面把叶子踢进河里；冬天起风的时候，老李把外套敞开让它钻进去取暖，它缩在他怀里只露出一双耳朵，风从耳朵尖上刮过去，耳朵凉了，胸口是热的。
阿黄把这些画面一件一件地收好，像老李收他那张旧照片一样。
咳嗽声在凌晨又响了起来。
今晚比前几天都重。老李整个人从床上坐起身咳，佝偻的上身缩成一张弓，咳声把屋梁上的灰都震落了。阿黄跳上藤椅又跑下来，前爪搭在床边，用头去蹭老李垂在床沿的手臂。老李咳得没法说话，只能用另一只手指床头柜。柜上放着止咳药和半杯凉透的水，阿黄不懂药，但它听得懂那条胳膊抻到极限时关节发出的嘎吱声——太远了，比昨天又远了半寸。
它跃上藤椅，把床头柜上那盒止咳药叼下来放在老李手边。老李摸到药吞了几粒，靠在床头喘了好久才平复下来。阿黄还守在床头仰着脸看他，尾巴夹得紧紧的，一动不动。
老李擦了擦嘴角，低头看着阿黄。屋里很暗，只有窗外透进来一点街灯的光，把他的眼睛照出两个湿漉漉的光点。
“阿黄。”
他的声音在发抖。不是咳嗽抖的，是另外一种抖。阿黄把两只前爪都搭在床沿上，耳朵向前竖着，整张脸绷得紧紧的。
老李从被子里伸出手，搁在阿黄的两只前爪上。他的手又滚烫又轻，像是刚从火炉上拿开的搪瓷缸子，又像是被什么东西抽空了力气。那只手在阿黄的前爪上按了很久，借着窗外的微光低头看着它。黑暗中他眼窝里的亮不是眼泪，是那种看着最后一个亲人，想说
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