—那是一个人在发现自己不再是从前的自己时，才会有的眼神。
“坐不进去了。”老李轻轻说，声音沙哑，像砂纸磨过木头。
阿黄不懂这句话的意思，但它听得懂语气里的那种东西——是疲惫，是无奈，是某种东西再也回不来的失落。它用脑袋更用力地蹭老李的手，尾巴摇得慢而沉重，仿佛在说：我在这儿，我在这儿。
老李终于动了。他抬起那只被阿黄蹭着的手，很慢地、很轻地，放在阿黄的头上。没有像往常那样揉搓，只是轻轻地放着，手心贴着阿黄温暖的皮毛。
“阿黄啊，”他说，声音很轻，像自言自语，“我老了。”
阿黄仰起头，舔了舔他的手心。咸的，是汗的味道，也是别的什么味道。
老李不再说话，只是坐在小马扎上，看着那把空藤椅，看着阳光一寸寸爬过藤椅的扶手，爬过椅背，最后整个椅子都浸在暖黄色的光里。风从院墙外吹进来，带着落叶和尘土的味道，吹动老李花白的头发，也吹动藤椅旁那棵老槐树上最后几片枯叶。
一片叶子飘下来，打着旋，落在藤椅的座位上。
老李看着那片叶子，看了很久。然后，他慢慢地、慢慢地伸出手，想去够那片叶子。手臂伸得很直，指尖离藤椅只有几寸，可就是够不到。他试了两次，手臂颤抖着，指尖在空气里徒劳地抓握。
阿黄站起来，走到藤椅边，轻轻一跃，跳上椅子。它低下头，用鼻子碰了碰那片叶子，然后小心翼翼地叼起来，跳下椅子，走到老李面前，把叶子放在他脚边。
老李低头看着那片叶子，又抬头看看阿黄。他的眼睛里有什么东西闪了闪，然后笑了。那不是往常那种开怀的笑，是一个很淡、很苦的笑，嘴角扯了扯，眼角的皱纹深得像刀刻。
“你倒是懂事。”他说，弯腰捡起那片叶子。叶子已经枯黄了，叶脉清晰，边缘卷曲。他用粗糙的手指摩挲着叶子，摩挲了很久，然后轻轻松手，叶子掉在地上。
“捡回来吧。”他对阿黄说。
阿黄叼起叶子，放在他手心。
“再去捡一片。”老李说，指着藤椅下面。
阿黄看看他，又看看藤椅，不太明白。老李又指了指，这次很明确。阿黄犹豫了一下，还是走到藤椅边，低下头，在椅子下面的灰尘和落叶里嗅了嗅，叼起另一片稍大些的叶子，走回来放在老李手里。
“再捡。”老李又说。
就这样，阿黄一趟一趟地跑，从藤椅下面叼来枯叶
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