像被岁月用刻刀一道一道凿出来的。阿黄舔了舔他的手，咸的，它尝到了泪水的味道。
“她要是见着你，肯定喜欢。”老李说，“她一直想养条狗，我说住楼房不方便。后来搬来这平房，她又病了...”
声音越来越低，最后消失在风里。老李闭上眼睛，靠在藤椅上，胸口的起伏很微弱。阿黄不敢动，就这么趴着，耳朵听着老李的呼吸——时而平稳，时而急促，时而被短暂的咳嗽打断。
不知过了多久，老李又睁开眼睛。
“阿黄，去把笤帚拿来。”
阿黄立刻站起来，跑到屋檐下，那里靠着老李用了十几年的竹笤帚。它用嘴小心地叼着笤帚柄，拖到藤椅边。老李伸手接过来，撑着笤帚站起来，动作缓慢得像树懒。
“扫扫叶子，不然你阿姨该说我了。”老李笑着说，可阿黄听出那笑声里的吃力。
扫帚在地上划出沙沙的声音。老李扫得很慢，扫几下就要停一停，撑着笤帚喘气。阿黄在旁边跟着，老李扫到哪里，它就跟到哪里，不时用鼻子拱开卡在砖缝里的叶片。
秋天的院子很美，老李说过。可阿黄觉得，这个秋天不一样。空气里有种味道，说不清是什么，但它不喜欢——像是雨前泥土的气息，又像是什么东西在慢慢腐烂。阿黄使劲嗅了嗅，那味道来自老李身上，混在烟草和铁锈味里，隐隐约约，却挥之不去。
扫到一半，老李突然弯下腰，剧烈地咳嗽起来。这次不同以往，声音又深又重，像是要把肺都咳出来。笤帚倒了，老李一只手撑着膝盖，一只手捂着嘴，整个人颤抖得像风中的叶子。
阿黄急得围着老李转圈，用鼻子顶他的腿，发出呜呜的声音。它不知道该怎么办，只能一遍遍舔老李的手，那只手冰凉冰凉的。
咳嗽终于停了，老李慢慢直起身，脸色苍白。他从口袋里掏出手帕，擦了擦嘴，然后仔细折好，放回口袋。阿黄看见手帕上有暗红色的痕迹，很淡，但它在。
“没事。”老李又说了一遍，声音沙哑得像砂纸磨过木头。
他重新拿起笤帚，继续扫地，但动作更慢了。阿黄紧紧贴着他的腿，每一步都跟着，生怕他会倒下。
叶子堆成了一个小堆，在院子角落。老李看着那些金黄的叶子，忽然说：“阿黄，咱们不烧了，就堆这儿吧。你阿姨喜欢叶子堆，说像小山。”
阿黄当然听不懂所有的话，但它听懂了“阿姨”两个字。每次老李说起这两个字，声音都会变得不一样——柔软，
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