暮春的风裹着老城区独有的温润，从护城河那边漫过来，卷着巷口老槐树的白花，轻飘飘落在老李小院的青砖地上。
院子不大，靠墙摆着个掉了漆的木柜，柜上放着老李亡妻的黑白照片，照片里的女人梳着粗粗的麻花辫，笑得温温柔柔。院子正中间，摆着那把老李坐了十几年的藤椅，藤条被岁月磨得光滑发亮，边缘处被细心地用粗麻绳缠了好几圈，是老李前几天怕扎到阿黄，特意亲手缝补的。
阿黄正趴在藤椅旁边的草席上，尾巴有一搭没一搭地扫着地上的槐花瓣。
它今年刚满一岁，浑身的毛是暖融融的土黄色，耳朵软软地垂着，眼睛像浸在水里的黑葡萄，温顺又干净。三个月前，它还是垃圾桶旁缩成一团的小流浪狗，瘦得只剩一把骨头，被捡废品路过的老李抱回了这个小院。
从那天起，阿黄就知道，这个手掌粗糙、身上带着淡淡烟草和铁锈味的老人，是它这辈子唯一的主人。
老李坐在藤椅上，手里捏着一杆磨得发亮的旱烟，却没有点，只是轻轻摩挲着烟杆。他的目光落在墙面上的旧日历上，指尖慢慢划过日期，嘴角带着一点浅淡的笑意。今天是他退休后的第七个年头，也是阿黄来到这个家的第一百零二天。
以前，这个小院只有他一个人，静得能听见墙上老挂钟滴答滴答的声响，静得他常常对着妻子的照片坐一下午，连烟烧到手指都察觉不到。可现在不一样了，院子里多了一团暖黄色的影子，多了轻轻的呼噜声，多了一双永远望着他的眼睛。
老李缓缓低下头，看向脚边的阿黄，声音放得极轻，像怕惊扰了春日的风：“阿黄，饿不饿？”
阿黄像是听懂了，立刻支棱起耳朵，尾巴扫得更快了，花瓣被扫得打着旋儿飘起来。它抬起头，黑亮的眼睛一眨不眨地望着老李，喉咙里发出轻轻的“呜呜”声，温顺又乖巧。
这是阿黄最常做的动作。
老李咳嗽的时候，它会这样望着；老李沉默发呆的时候，它会这样望着；老李出门回来，它更是会扑到脚边，用脑袋轻轻蹭他的裤腿，用这样的眼神告诉他——我在呢，我一直都在。
老李笑了，脸上的皱纹挤在一起，像院子里老槐树绽开的纹路。他撑着藤椅的扶手，慢慢站起身，动作带着老人特有的迟缓，腰板不算挺直，却每一步都走得安稳。
“给你熬粥。”老李丢下一句话，慢慢走向小院角落的小厨房。
小厨房很简陋，一口黑铁锅，一个旧煤炉，炉上永远温着一壶
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