上班，中午来不及回家吃饭，它就叼着饭盒，穿过半个城区，准时把饭送到我手里。”
他的眼睛看向远方，仿佛穿越了时间，看到了那个年轻的自己，和那条聪明的大黄狗。
“后来呢？”虽然阿黄不会问，但老李自己回答了，“后来它老了，病了。我带它去看兽医，花光了半个月的工资，还是没救回来。它死的那天，就趴在这个院子里，这个位置。”
老李指了指脚下的土地。
“我把它埋在后院，那棵枣树下。每年枣子熟了，我都会摘一些放在它坟前。”他顿了顿，“再后来，我就不养狗了。太疼了，离别太疼了。”
阿黄听不懂所有的话，但它听懂了那个“疼”字——老李说这个字时，声音在颤抖。于是它舔了舔老李的手，一下，又一下，湿漉漉的舌头带来温暖和安慰。
老李抱紧它，把脸埋在它的毛发里。阿黄能感觉到温热的液体浸湿了它的毛，但它没有动，只是安静地任由老李抱着。
许久，老李抬起头，眼睛红红的，但已经没有眼泪了。他深吸一口气，又缓缓吐出来，像是把什么沉重的东西从胸腔里排出去。
“可是啊，”他说，声音平静了些，“人老了，还是想要个伴儿。哪怕明知道会疼，明知道最后还是要离别。”
他看着阿黄，眼神温柔得像秋天的湖水：“所以我把你捡回来了。你说，我是不是很自私？”
阿黄当然不会回答。它只是用那双清澈的、毫无杂质的眼睛看着老李，眼睛里倒映着老李的脸，还有天上渐渐多起来的星星。
老李笑了，这次是真正的笑，笑纹从眼角漾开，像湖面的涟漪。
“好了，不说了。”他拍拍阿黄，“天黑了，该进屋了。”
他抱着阿黄站起来，另一只手拿起还没缝完的垫子。针线活明天再做，今晚先这样。
进屋前，老李回头看了一眼院子。藤椅静静地立在槐树下，底下堆着厚厚的落叶，在暮色中像一团温暖的火。风又起，吹动叶子，沙沙作响，像是低语，像是告别，又像是承诺。
“明天再扫。”老李说，然后关上了门。
屋里亮起了灯。昏黄的灯光从窗户透出去，照在院子里，照在藤椅上，照在落叶上。阿黄趴在窗边，看着外面的世界一点点暗下去，看着星星一颗颗亮起来。
它不知道什么是离别，不知道什么是死亡，不知道老李口中的“疼”是什么意思。
但它知道，此刻，老李在厨房
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