总爱坐在老槐树下，抱着吉他弹这首歌，弹到跑调就自己咯咯笑，说“跑调才好听呢，像星星在眨眼睛，没个准头”。
那时的老槐树比现在粗得多，树荫能罩住半个院子。丫头的吉他是用爸爸给的稿费买的，红色的琴身被她用贴纸贴满了卡通图案，看起来有点滑稽，却陪着她唱过无数个黄昏。有一次邻居家的奶奶生病，丫头就抱着吉他坐在病床边弹，跑调的《小星星》竟然让不爱说话的奶奶露出了笑容，说“这曲子听着热闹，像丫头的笑声”。
“姑姑的吉他呢？”孩子的声音把李明远拉回现实。
“在阁楼呢，”李明远笑着说，“明天爸爸带你去拿。你姑姑的吉他呀，弦都锈了，却还能弹出声音，就像她的故事，过了这么多年，提起来还是让人心里暖暖的。”
第二天一早，父子俩爬上阁楼。阁楼里堆满了旧物，阳光从天窗照进来，在灰尘里划出光柱。吉他就靠在墙角，红色的琴身已经褪色，贴纸上的卡通图案模糊不清，琴弦上果然结着一层锈。
李明远拿起吉他，轻轻拨了一下，“咚”的一声，声音沙哑却带着韧劲。孩子伸手去摸琴弦，被李明远拦住：“小心扎手，这弦锈得厉害。”他找来布，一点一点擦掉琴身上的灰尘，露出下面隐约的划痕——那是丫头当年学琴时，手指磨出的茧子蹭出的印记。
“你姑姑学吉他时，手指磨破了皮，就用创可贴缠着继续练，说‘多磨磨就不疼了’。”李明远边擦边说，“后来她的指尖结了厚厚的茧，弹起琴来就像长了一层‘铠甲’，再也不怕疼了。”
孩子似懂非懂地看着吉他，突然说：“爸爸，我想给姑姑的吉他画新的贴纸。”
“好啊，”李明远笑着点头，“就像你姑姑当年那样，把喜欢的东西都画上去。”
他们从阁楼下来时，孩子手里拿着吉他，李明远手里捧着那只旧木箱。阳光穿过院子里的老槐树，在地上投下斑驳的影子，像极了丫头当年弹吉他时的旋律，细碎而温暖。
晚上，孩子趴在桌上，用彩笔给吉他画贴纸。他画了三只流浪猫，画了张爷爷的糖画摊，画了老槐树上的鸟窝，画了姑姑布偶上的笑脸……每一笔都歪歪扭扭，却充满了认真。
李明远坐在旁边看着，忽然觉得，丫头的故事从来没有结束。那些藏在旧物里的温柔，那些融在时光里的乐观，正通过这样的方式，一点点传给下一代——告诉孩子，要像姑姑那样，把日子过成糖，把困难磨成茧，把每一份小确幸都珍藏在心里。
本章未完，请点击下一页继续阅读！