解开麻绳，翻开，里面，是沈家当年修码头的全部进出账目——木料的采购价、石料的运输费、工匠的工钱，每一项都记得清清楚楚。
他翻到木料那一页，手指在数字上轻轻划过，嘴角浮起一丝笑意。
他把那卷旧档夹在腋下，拍了拍手上的灰，对老吏说：“明天给你送回来。”
老吏打着哈欠锁了门，也没问他拿去干什么。
周桓离京那天，码头上下了冷雨。
雨不大，细得像针尖，落在脸上凉丝丝的。
他带着家眷和几箱书在通州码头等船，挑夫扛着货从他身边挤过去，踩得满地泥水，溅上他的衣摆。
没有同僚来送。降职离京的官，谁送谁沾晦气。
他站在雨里，回头看了一眼京城的方向。
城墙在雨雾里灰蒙蒙的，看不清轮廓，只能看见城楼上，那面巨大的旗帜在风里翻卷，像一只被困住了翅膀的鸟。
船快开的时候，一个面生的小伙计从人群里挤过来，把一个油纸包塞进他手里，说是一位姓刘的掌柜送的，天冷了，泡着喝。
周桓接过纸包，捏了捏，茶叶。
他把纸包拆开一角，闻了闻，水仙。
周恒愣了一下，然后把纸包重新包好，揣进怀里，转身上了船。
船离了岸，摇摇晃晃地驶进河道。
周桓站在船舷边，看着码头越来越小，京城灰色的城墙，在雨雾里渐渐模糊成一团影子。
腿已经开始隐隐作痛，江西还没到，湿气像是缠上他了。
他把手伸进怀里，摸到那包茶叶，纸包被体温焐得微微发暖。
与此同时，柳府的灯，一直亮到了四更。
炭盆里的银丝炭，已经烧到了最后一层灰，火光从底下透上来，把灰烬映得，像一块半透明的琥珀。
柳文渊在那片暗红色的光里，又坐了很久，久到灯油都快燃尽了。
他终于站起来，走到衣架前，衣架上，挂着他那件二品锦鸡补服。
绛紫色的绸面，在昏暗的灯光下泛着幽暗的光泽，金线绣的锦鸡展翅欲飞，补子上的每一根羽毛，都绣得栩栩如生。
他伸手抚过补服，指腹慢慢描过上面那只锦鸡的轮廓，翎羽，翅尖，尾羽。
这件官服他穿了快十年，绣过两次补子——第一次是刚入户部的时候，从三品孔雀补子换成正三品，第二次是升任尚书之后换成二品锦鸡。
每一次换
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