林默涵吹灭蜡烛，阁楼彻底沉进中秋的雾里。月光从窗缝切进来，落在发报机冷却的旋钮上，像一层薄霜。
他摸黑把机器推回暗格，三层木板合拢，留声机盖子盖好。动作熟，却比往常慢半拍——不是谨慎，是不舍。每一次合上机器，都像把女儿的脸又锁进黑暗一次。
走出阁楼时，他听见大稻埕远处有爆竹。1954年的台湾，中秋不放灯，只放爆竹驱“匪气”。特务的吉普车鸣一声笛，爆竹便噎住。
林默涵站在颜料行后院，抬头看月。
雾散了些，月盘浑圆，照着屋脊铜丝天线，照着枯井铁锚，照着高雄方向的海——那里沉过老赵的钢笔，沉过张启明叛变那夜的雨，沉过苏曼卿咖啡馆地下室咖啡渣做的简易电池。
“晓棠，”他极轻地念，“等你长大，若翻到一本《唐诗三百首》，第188页有指甲印，那是你爸摸过月亮的地方。”
风过，桂花落满肩。
他转身进屋，把“陈文彬”的温吞笑容戴回脸上，准备明早去和海关老周对一批颜料税单。而袖中，女儿照片的边角，已被汗浸软了一厘。
林默涵一夜未眠。
天刚蒙蒙亮，大稻埕的石板路上便响起了粪车轱辘的吱呀声。他换上一件藏青色薄呢西装，戴好金丝眼镜，将那本《唐诗三百首》和照片妥帖地收进公文包夹层，推门出去。
陈明月已经在楼下灶间熬好了稀饭。她腿伤未愈，只能坐在小竹凳上切酱菜，听见门响，头也不抬地说：“海关的周主任昨晚打牌输了不少，今早脾气大，你少跟他提退税的事。”
“知道了。”林默涵应了一声，目光扫过她放在门边的拐杖，那是他用一根实心紫檀木给她削的，底端包了铜皮，敲在青石板上“笃、笃”地响。
他走到门口，忽然顿住脚步，回头：“昨晚那声‘嗒’……”
“我听见了。”陈明月抬起头，眼神清亮，“不是中转站。老猫发报从不在结尾加单音，那是他标记‘收到’的习惯。昨晚那个是外来频点，极短，像是在‘点名’。”
“选频监听？”
“八成是。”陈明月把切好的酱瓜拨进碗里，“魏正宏从美国买的那批设备上个月刚到货，就装在松山机场旁的通讯营房。他们用机器扫频，扫到可疑信号就人工介入。昨晚你频率没变，等于在黑夜里举了个灯笼。”
林默涵的手指在门框上轻轻叩了两下。他昨晚并非没意识到危险，只是那一瞬间，他竟
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