擦着眼镜。
“赵守诚，四十九岁，高雄码头搬运工，祖籍山东。”魏正宏戴上眼镜，拿起桌上的档案，“民国三十八年随国军撤退来台，在码头干了三年，表现良好，从未参与任何政治活动。很干净的背景，干净得不像真的。”
老赵没有反应。
“你的同伙是谁？”魏正宏问，语气温和得像在聊家常，“那个戴金丝眼镜的商人，叫什么名字？住哪里？你们怎么接头？”
老赵慢慢抬起头。他的左眼肿得只剩一条缝，右眼却异常明亮。他盯着魏正宏，咧开嘴笑了，露出缺了两颗门牙的嘴。
“我……不知道……你在说什么……”
魏正宏也笑了。他站起来，走到老赵面前，仔细端详着他的脸，像是在欣赏一件艺术品。
“你知道吗，我最佩服你们这种人。”魏正宏说，“明明知道说了就能少受罪，明明知道不说就是死路一条，可偏偏就是不说。为什么？为了信仰？为了主义？还是为了那些远在大陆，可能早就忘了你的人？”
老赵啐出一口血沫，正中魏正宏的皮鞋。
魏正宏低头看了看，脸上的笑容消失了。他掏出手帕，蹲下来，仔仔细细地擦掉鞋上的污渍。动作很慢，很认真，好像那是世界上最重要的事。
擦完了，他把手帕扔进旁边的火盆。火焰猛地窜高，照亮了他半边脸。
“我弟弟也是地下党。”魏正宏突然说。
老赵的右眼微微动了一下。
“民国三十六年，在徐州。”魏正宏站起来，背对着老赵，看着墙上那面青天白日旗，“他被俘的时候，我去看过他。我劝他，写个悔过书，就能活命。你猜他说什么？”
审讯室里很安静，只有火盆里木炭噼啪作响。
“他说，大哥，人这辈子，总得信点什么。”魏正宏转过身，脸上没有任何表情，“后来他被枪毙了，我收的尸。子弹从后脑打进去，脸都打烂了，但我认得他脖子后面那颗痣。”
他走到老赵面前，两人之间的距离只有不到一尺。
“所以我知道你们不怕死。”魏正宏轻声说，“但我有的是办法，让你们比死更难受。”
他招招手，一个特务端着一盆水过来。
“这叫‘水滴刑’。”魏正宏从盆里舀起一瓢水，慢慢浇在老赵头上，“很古老，但很有效。水会一滴一滴，滴在你的额头上。开始你觉得没什么，但一个小时，两个小时，一天，两天……那滴滴答答的声音，
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