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矿坑对面，有一间石屋。石头垒的，没有窗户，只有一扇铁门。门上没有锁，但门把手上拴着一根红线，红线上挂着一只铜铃铛。
楼望和看着那只铃铛，瞳孔微缩。他认得这种铃铛。滇西的老玉匠有一种规矩：在矿口挂铃铛，红线代表“生人勿入”，铜铃代表“里头有人”。如果有人进去了还没出来，就系红绳挂铜铃，提醒后来者不要擅闯。
他绕到矿坑对岸，走到石屋门口。
门缝里透出一丝光来。他把手放在铁门上，犹豫了一息。然后推开了。
屋里很暗。只有一盏油灯，搁在地上，灯芯挑得很短，火苗只有黄豆大小。油灯旁边坐着一个人，背对着门，佝偻着身子，正在低头凿一块石头。他的背驼得厉害，肩胛骨高高凸起，从背后看像一只蜷缩的虾米。
楼望和站在门口，看着那个背影。他的手慢慢攥紧了。
“祝叔。”他叫了一声。
驼背人的凿子停在半空中。他的手抖了一下，铁凿磕在石头上，迸出几点火星。
“祝叔，是我。”楼望和走进去，绕到他面前。
祝老九抬起头。
油灯的光照在他脸上。这张脸，楼望和记了十年。十年前，祝老九五十岁，脸上的皱纹虽然多，但眼睛是亮的，手是稳的。现在他六十岁了，皱纹更深了，眼窝陷了进去，瞳孔里像是蒙了一层翳。
但比这些更糟糕的是——他的脸，有一半被烧烂了。从左眉骨到下巴，一整片皮肤皱缩成暗红色的疤，嘴唇歪斜，露出半排牙齿。
“公……公子？”祝老九的声音嘶哑得几乎听不清，“你怎么……你怎么来了？”
楼望和在他面前蹲下来。他伸手想去碰祝老九的手臂，祝老九猛地往后一缩，像是怕被他碰到。
“你的脸，谁干的？”
祝老九低下头，把脸埋进阴影里。“我自己不小心。”
“祝叔。”
“真的……真的是不小心。”祝老九的声音发着抖，“我在炼一块玉髓，火候没控好，炸了。”他说着，把手里那块石头举起来给楼望和看，“你看，就是这种石头。”
那是一块暗红色的玉髓，只有拳头大小，但颜色异常浓烈，像是凝固的血块。
血玉髓。跟他八岁那年敷在眼睛上的那种石头一模一样。
“为什么？”楼望和问。
祝老九沉默了。
油灯的火苗跳了两跳，把他佝偻的影
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