邱伯楷的手指悬在那个隐蔽的按钮上方，悬了片刻，最终还是放了下来。不是不想按，是按下去之后会发生什么，他比任何人都清楚。巡捕房的人就站在街角，那两个穿制服的身影在窗格玻璃上投下两道浅灰色的影子，一动不动，像两颗钉在棋盘上的钉子。他邱伯楷在沪上的古玩圈混了二十多年，靠的不是眼力，不是人脉，甚至不是赵坤那座靠山——靠的是分寸。什么时候进，什么时候退，什么时候装傻，什么时候闭嘴。今天这个分寸告诉他：眼前这两个年轻女人，不是来买东西的，也不是来吓唬人的。她们是来收网的。
“邱老板，您考虑得怎么样了？”莹莹的声音还是那么温温柔柔的，像是在问一壶茶泡好了没有。她已经自顾自地在柜台旁边的太师椅上坐下了，旗袍的下摆抚平了搭在膝上，双手交叠放在腿上，姿态端庄得像是来参加一场茶会。阿贝则站着，站在柜台和博古架之间的那个夹角里——那个位置恰好堵住了从柜台通往侧门的唯一通道。两个人一坐一站，一柔一刚，把这个不大的店堂封成了一个没有出口的盒子。
邱伯楷看了莹莹一眼，又看了阿贝一眼，然后缓缓地从柜台下面把手抽出来，放在台面上，手心向下，手指微微张开。这是一个示弱的姿态，也是一个老江湖在绝境中的本能反应——把自己的手放在对方看得见的地方，换取对方的一丝松懈。
“两位莫小姐，”他的称呼变了，从“这位小姐”变成了“两位莫小姐”，这等于承认了他知道她们是谁，“你们说的旧账簿，我确实有一些。但那都是二十多年前的东西了，纸张发霉，字迹模糊，我自己都记不清里面写了什么。你们要查莫家当年的案子，我理解，但那些旧账本真的帮不上什么忙——”
“能不能帮上忙，我们自己会看。”阿贝打断了他，语气不重，但断得很干脆。她走到墙角那摞旧书前，蹲下身，把最上面那几本旧书搬开，露出底下那摞用麻绳捆着的废旧账簿。麻绳已经发黑了，账簿的边角被老鼠咬出了锯齿状的缺口，封面上的纸签有些已经脱落，有些还勉强粘着，上面用蝇头小楷写着年份。同治十二年。同治十三年。光绪元年。光绪二年。阿贝用手指抚过那些字迹，指尖沾了一层细细的灰。她头也没抬，声音很轻，但每个字都清清楚楚地落在安静的店堂里。
“同治十三年。就是那年，有人伪造了一封我父亲的通敌密函，把莫家推进了火坑。邱老板，那年您的字迹，应该就记在这一本里面吧？”
邱伯楷没有回答。不是不想辩驳，是他的喉咙突
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